De albas en medio del desierto se huelen historias bastante comunes. Recorridos prósperos de aventureros que abandonan su lugar en buscar de nada conocido, sin camino de regreso, como si su ruta de ave migratoria se borrase en tanto su vuelo. Estos pasos fueron de luces y colores, de ciclistas abuelos girando sus ruedas sobre tierra blanca y cielos que no eran sino media tierra estrellada. Se cuenta esta vez de un viaje con ciudades invisibles, que emergían de la tierra y se perdían entre la puna incandescente del desierto. O fluían desde el mismo mar, con puentes colgantes que con el día mutaban de metal a madera y de cuerda a cemento, naciendo al mismo tiempo pequeñas ciudades con diferentes paisajes y gente. Sobre todo de esos túneles y barcos submarinos, que al final del sol se perdían entre el Índigo, eterno color de los términos y comienzos. Rutas multicolores pero más que eso, almas vivas, almas de desierto y suelo blanco, de juanas y marías que tiñeron el viaje de estas mosquet